Por si a alguien le interesa: http://lafiebre.tumblr.com

Si a nadie le interesa, lo entenderé, soy una tía muy plasta y poco constante.No offense.

Observo estupefacta una “noticia” en el telediario: han multado a un grupo de amigos de no recuerdo qué ciudad por haber estado tocando la vuvuzela (ese instrumento del diablo) hasta altas horas de la madrugada la noche en que España ganó el Mundial de fútbol.

Lo que me deja a cuadros es que los presentan como víctimas … los individuos quejándose de que no era para tanto, el locutor en off resaltando que alguien los denunció de forma anónima porque “pretendía dormir” esa noche, los típicos abuelos que sacan con sus declaraciones de relleno declarando que la denuncia no les parece normal, y la conclusión es que todos los vecinos han decidido hacer una colecta para ayudarles a pagar la multa.

WTF?!?! Celebrar durante un rato que tu equipo ha ganado, bué, está bien. Pero gritar durante toda la noche como si no hubiera un mañana porque total, “todo el mundo está en la calle”, “es fútbol, es normal” … y después salir por la tele porque te han multado es una muestra más de la inabarcable estupidez humana.

Porque, ¿qué pasaría si cada vez que veo El Padrino y llego al momento en que Michael hace … lo que hace … con Sollozzo … yo saliera a la calle gritando, tocando todos los timbres, me subiera a mi coche y empezara a acelerar y derrapar en el aparcamiento de delante de mi casa?

Pues que si yo me viera a mí misma en esa tesitura, iría a mi armario, cogería una de las tres escopetas y me pegaría tres tiros a mí misma desde el balcón.

El problema es que cuando son celebraciones futbolísticas la masa de gente es demasiado densa, y no tengo suficientes manos para tantas escopetas.

(Disculpen, me he estado conteniendo desde que el Barça ganó la Liga, lo del Mundial ya fue la guinda.)

No tengo palabras. Sólo que es perfecta.

Ahora, si me disculpan, voy a abrazarme a mi muñeco Woody oficial.

Snif.

Murió el año pasado (2009, de verdad fuiste una mierda de año, ¿eh?). Todos sabíamos que iba a morir y cuando pasó hacía meses que yo ya no lo veía, pero aún hoy se me hace extremadamente difícil pensar en el hecho de que ya no existe. Por eso lo pienso lo mínimo posible.

Supongo que, después de mi padre, ha sido la persona que más ha influido en mi carácter. De hecho él mismo era como una versión 2.0 de mi padre: el mismo carácter explosivo, pero con menos un poco menos de mala hostia, más accesible en general. Siempre silbaba esta canción.

No creo que pueda decir nada objetivo sobre este tema sin ponerme (más) melancólica, y de hecho me parece un poco estúpido estar escribiendo este post y deprimiéndome yo sola, pero si no lo dejo por escrito me va a estar agujereando el estómago.

En fin.

Felices 55.

¿Tienes batidora, o tendremos que preparar el gazpacho a culetazos en el balcón?

Eduardo Falafiann, “La cocina no es para mí”.

0 razones.

Vale, podría ganar más dinero y ser más guapa, pero no hay ninguna razón importante.

Todos sabemos que la vida es injusta. Así que lo asumo, y a ver qué película puedo ver esta noche que ya son casi las 8 y aún no he decidido.

Ah, bien, pues asunto arreglado: Valentina 1 – Mierda 0.

Weird.

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No creo que vuelva a subir las entradas antiguas al blog. Con dos años de por medio, me parecen bastante patéticas. Mi idea del blog ahora tiene poco que ver con cómo estaban las cosas entonces, y la verdad, es un alivio. Haber estado más de un año con actividad cerebral nula ayuda a renovar la perspectiva, y aunque no me voy a poner a disertar sobre metalenguaje, de dónde soy o de dónde vengo, blabla whatever y a mí qué tu vida, esta vez no tengo ninguna pretensión ni objetivo concreto.

Argh, y eso que no me iba a poner reflexiva.

En fin.

Y, picotear, supongo.

Lo que tengo claro es que la Fiebre que me rescató a mí en esta ocasión, fue esta.

No, seamos sinceros – empezó en 2007. O quizá en 1994.

La cosa es que el dolor de estómago se acabó en 2010.

Y aquí estamos de nuevo.

¡Yay!